Amor é migalha de pão amanhecido.

certo mesmos eram os realistas que escreviam sobre as coisas do jeito que elas são e não do jeito que a gente quer que seja. as estrelas morrem. as flores morrem, todo mundo morre, inclusive os poetas. principalmente os poetas. astrologia é besteira, matemática não te ajuda em nada na vida e gelatina do hospital é ruim. meninos choram e meninas pensam em sexo. a vida real é intestino preso, é não ter mãe pra ir na apresentação da escolinha no dia das mães, é nariz sangrando manchando sua blusa branca, é ficar quieto por medo de falar a coisa errada. é prender o dedo na porta do carro, é acordar pensando na hora de ir dormir de novo, é ter pai mas não ter, é pagar contas contando moeda, é chorar porque a água do chuveiro está muito quente ou muito fria e você não consegue achar uma temperatura certa. é privilégio branco, é passar delineador mesmo com um olho roxo, é queimar brigadeiro, é esperar a sexta-feira pro fim de semana, é esperar ter 18 anos pra fazer o que quiser, é esperar o ano inteiro pro verão, é esperar a vida inteira pra se sentir bem. puta que pariu. minha vida não está nem perto do que era para estar. eu queria cortar o cabelo mas não tenho coragem e ás vezes acho que preciso emagrecer. o donald trump tem chance de se tornar o presidente dos estados unidos, as borboletas monarcas estão desaparecendo, meus pais vão morrer um dia, eu vou morrer um dia e o zayn saiu do one direction. malditos românticos que me ensinaram a morrer por amor. ninguém nunca me disse a verdade e eu tive que esfregar a cara no asfalto pra aprender por conta própria.

amor não alimenta.

amor não dá teto, comida e roupa lavada. não dá vaga na faculdade, não cura dengue, não compra presente de aniversário, não paga aparelho ortodôntico nem passagem de ônibus para belo horizonte. é uma enganação que te faz de trouxa e você ainda agradece no final.

amor é aquilo que te impede de abortar um filho que você não quer e que será condenado a uma vida de rejeição. é o que te faz insistir em um relacionamento com um canalha que transou com uma morena na balada ontem enquanto você esperava ele te responder no whatsapp. é pagar academia durante cinco meses e ir três vezes e achar que isso vai resolver sua vida. é trocar conversa fiada com o ex-namorado sem nem saber porque. é auto sabotagem.

amor é querer chorar e não conseguir. é sentir um oceano de lágrimas não choradas te afogando por dentro. é ficar assim por dias e dias até finalmente você ir no mcdonalds as três da manhã e começar a chorar porque você não sabe se escolhe uma tortinha de maçã ou de banana. aí você começa a chorar descontroladamente tudo que não tinha chorado antes e pede desculpa pra atendente porque ela foi tão simpática e ela não tem nada a ver com isso, mas aí você lembra daquele menino que morreu num acidente de carro mês passado e pensa que poderia facilmente ter sido você ou um dos seus amigos, lembra que os resultados da unesp não saíram ainda e tem uma grande chance de você não ter passado, lembra que os índices de suicídios entre transexuais são tão altos no brasil e toda essa tristeza acaba virando uma coisa só e você nem sabe mais porque está chorando.

amor é eu te falar tudo que eu sinto por você, me despir na sua frente e te dizer, nua, com uma honestidade visceral que me faz querer vomitar de nervoso. mas amor também é essa palhaçada que existe entre a gente, sem nome, sem nada, mas que eu continuo insistindo por alguma razão porque você conseguiu me ter por inteiro e agora eu não consigo mais. não consigo mais seguir em frente. amor é o que te impede de seguir em frente. amor é o que me impede de seguir em frente.

quando a gente olha o céu e vê uma estrela que nem existe mais.  amor é isso. é olhar encantada pra alguma coisa quando ela nem existe mais. é ilusão. amor é uma miragem. amor é racismo reverso. não existe. amor é um truque de mágica barato onde um charlatão tira um coelho de uma cartola e você bate palma. você conhece esse truque desde que tinha 8 anos de idade e sabe que o coelho estava numa caixa debaixo da cartola e sente dó da magreza a da falta de pelos do maldito coelho e quarenta e cinco reais foi caro demais pra essa baboseira toda e sua cadeira é dura demais, o ar condicionado está desligado, mas você bate palma mesmo assim. você bate palma porque se sujeita a fingir que acredita que o coelho saiu da cartola como mágica. porque amor é ver as coisas como a gente quer que elas sejam e não como elas são.

e amor não paga minhas contas.